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miércoles, 20 de febrero de 2013
_ Scherzo de primavera
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Vino nuevo en las bocas
Vierten sus cantaras
¡Caen las rosas locas
De sus alcántaras,
Y en dulce juego
Es
caricia de nieve
Su eterno fuego!
12.
Pliega toda alma
irónica
A su centella;
La palabra sardónica
Expira ante
ella.
¡Horrenda fama!
¡La belleza esta hecha
de bronce y
llama!
30.
Su pan aun siendo muerte
Tienta y convida:
Sabe a la
rica y fuerte
Sal de la vida.
¡Mana perfecto!
¡aun amasando en
lagrimas,
no hay más dilecto!
33.
Rige un arcano el giro
De
las pupilas.
De azabache o zafiro,
Glaucas o lilas,
Su prisma
cierne
Matices y contornos
Que en luz discierne.
35.
La duda
en alto pende
Quien mas admira,
Si sol que arriba esplende
U ojo que
mira
Mutuas miradas:
Es un cambio de guiños
¡Y
llamaradas!
40.
Hay una ciencia abstrusa
En toda forma
Que
revela a la musa
La Pauta y la norma.
En líneas puras
Las ideas son
célicas
Arquitecturas.
POEMAS DE FRANZ TAMAYO
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_ Entierro de pobre
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Entierro de pobre, ya sabes, amigo.
No
quiero que vengan los otros conmigo.
Los otros, aquellos del otro
camino,
los que me dijeron: es agua tu vino.
Los que sacudieron
mi rama florida.
Para tejer burlas, en charlas subida.
Entierro
de pobre, ya sabes, amigo.
Sin flores horribles de trapo, contigo,
y mis cuatro hermanos bellos, silenciosos,
sin esa etiqueta, sin
esos curiosos,
sin los obligados que dicen: debía
venir al
entierro y en charla vacía,
prosiguen narrando su gracioso cuento.
Entierro de pobre. Mi acompañamiento
será de pocos. La misa
temprano,
de aquel padre Valle, canto gregoriano,
en iglesia
pobre y un solo cantor
misa verdadera de Nuestro Señor.
También
te suplico, me libres, hermano,
del insulto magno. Al diario profano,
que a diario blafema, dile, que no es cierto,
que quién le ha
contado que me hubiese muerto
que estoy bueno y sano y así no dirán
sus majaderías de parrampamplán:
noble, generoso, digno,
caballero,
ciudadano probo, patriota sincero,
de firme carácter,
hombre superior...:
y otros disparates del mismo color.
Acuérdate hermano de todos aquellos
versos de mis libros,
silenciosos, bellos.
Del "Agua Encantada" de estos mis
"Caminos"
que son el consuelo de los peregrinos,
de "Espumas y
Estrellas:, del "Libro Menor"
que a todos encanta por su buen olor.
Entierro de pobre, ya sabes, amigo.
No quiero que vengan los
otros conmigo.
POEMAS DE AZARIAS PALLAIS
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_El cántaro roto
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La mirada interior se despliega y un mundo
de vértigo y llama nace bajo la frente del que sueña:
soles azules, verdes
remolinos, picos de luz que abren astros como granadas,
tornasol solitario,
ojo de oro girando en el centro de una explanada calcinada,
bosques de
cristal de sonido, bosques de ecos y respuestas y ondas, diálogo de
transparencias,
¡viento, galope de agua entre los muros interminables de una
garganta de azabache,
caballo, cometa, cohete que se clava justo en el
corazón de la noche, plumas, surtidores,
plumas, súbito florecer de las
antorchas, velas, alas, invasión de lo blanco,
pájaros de las islas cantando
bajo la frente del que sueña!
Abrí los ojos, los alcé hasta el cielo y
vi cómo la noche se cubría de estrellas.
¡Islas vivas, brazaletes de islas
llameantes, piedras ardiendo, respirando, racimos de piedras vivas,
cuánta
fuente, qué claridades, qué cabelleras sobre una espalda oscura,
cuánto río
allá arriba, y ese sonar remoto de agua junto al fuego, de luz contra la sombra!
Harpas, jardines de harpas.
Pero a mi lado no había nadie.
Sólo
el llano: cactus, huizaches, piedras enormes que estallan bajo el sol.
No
cantaba el grillo,
había un vago olor a cal y semillas quemadas,
las
calles del poblado eran arroyos secos
y el aire se habría roto en mil
pedazos si alguien hubiese gritado: ¿quién vive?
Cerros pelados, volcán
frío, piedra y jadeo bajo tanto esplendor, sequía, sabor de polvo,
rumor de
pies descalzos sobre el polvo, ¡y el pirú en medio del llano como un surtidor
petrificado!
Dime, sequía, dime, tierra quemada, tierra de huesos
remolidos, dime, luna agónica,
¿no hay agua,
hay sólo sangre, sólo hay
polvo, sólo pisadas de pies desnudos sobre la espina,
sólo andrajos y comida
de insectos y sopor bajo el mediodía impío como un cacique de oro?
¿No hay
relinchos de caballos a la orilla del río, entre las grandes piedras redondas y
relucientes,
en el remanso, bajo la luz verde de las hojas y los gritos de
los hombres y las mujeres bahándose al alba?
El dios-maíz, el dios-flor, el
dios-agua, el dios-sangre, la Virgen,
¿todos se han muerto, se han ido,
cántaros rotos al borde de la fuente cegada?
¿Sólo está vivo el sapo,
sólo reluce y brilla en la noche de México el sapo verduzco,
sólo el
cacique gordo de Cempoala es inmortal?
Tendido al pie del divino árbol
de jade regado con sangre, mientras dos esclavos jóvenes lo abanican,
en los
días de las grandes procesiones al frente del pueblo, apoyado en la cruz: arma y
bastón,
en traje de batalla, el esculpido rostro de silex aspirando como un
incienso precioso el humo de los fusilamientos,
los fines de semana en su
casa blindada junto al mar, al lado de su querida cubierta de joyas de gas neón,
¿sólo el sapo es inmortal?
He aquí a la rabia verde y fría y a su
cola de navajas y vidrio cortado,
he aqui al perro y a su aullido sarnoso,
al maguey taciturno, al nopal y al candelabro erizados, he aquí a la flor
que sangra y hace sangrar,
la flor de inexorable y tajante geometría como un
delicado instrumento de tortura,
he aquí a la noche de dientes largos y
mirada filosa, la noche que desuella con un pedernal invisible,
oye a los
dientes chocar uno contra otro,
oye a los huesos machacando a los huesos,
al tambor de piel humana golpeado por el fémur,
al tambor del pecho
golpeado por el talón rabioso,
al tam-tam de los tímpanos golpeados por el
sol delirante,
he aqui al polvo que se levanta como un rey amarillo y todo
lo descuaja y danza solitario y se derrumba
como un árbol al que de pronto
se le han secado las raíces, como una torre que cae de un solo tajo,
he aquí
al hombre que cae y se levanta y come polvo y se arrastra,
al insecto humano
que perfora la piedra y perfora los siglos y carcome la luz,
he aquí a la
piedra rota, al hombre roto, a la luz rota.
¿Abrir los ojos o cerrarlos,
todo es igual?
Castillos interiores que incendia el pensamiento porque otro
más puro se levante, sólo fulgor y llama,
semilla de la imagen que crece
hasta ser árbol y hace estallar el cráneo,
palabra que busca unos labios que
la digan,
sobre la antigua fuente humana cayeron grandes piedras,
hay
siglos de piedras, años de losas, minutos espesores sobre la fuente humana.
Dime, sequía, piedra pulida por el tiempo sin dientes, por el hambre sin
dientes,
polvo molido por dientes que son siglos, por siglos que son
hambres,
dime, cántaro roto caído en el polvo, dime,
¿la luz nace
frotando hueso contra hueso, hombre contra hombre, hambre contra hambre,
hasta que surja al fin la chispa, el grito, la palabra,
hasta que brote
al fin el agua y crezca el árbol de anchas hojas de turquesa?
Hay que
dormir con los ojos abiertos, hay que soñar con las manos,
soñemos sueños
activos de río buscando su cauce, sueños de sol soñando sus mundos,
hay que
soñar en voz alta, hay que cantar hasta que el canto eche raíces, tronco, ramas,
pájaros, astros,
cantar hasta que el sueño engendre y brote del costado del
dormido la espiga roja de la resurrección,
el agua de la mujer, el manantial
para beber y mirarse y reconocerse y recobrarse,
el manantial para saberse
hombre, el agua que habla a solas en la noche y nos llama con nuestro nombre,
el manantial de las palabras para decir yo, tú, él, nosotros, bajo el gran
árbol viviente estatua de la lluvia,
para decir los pronombres hermosos y
reconocernos y ser fieles a nuestros nombres
hay que soñar hacia atrás,
hacia la fuente, hay que remar siglos arriba,
más allá de la infancia, más
allá del comienzo, más allá de las aguas del bautismo,
echar abajo las
paredes entre el hombre y el hombre, juntar de nuevo lo que fue separado,
vida y muerte no son mundos contrarios, somos un solo tallo con dos flores
gemelas,
hay que desenterrar la palabra perdida, soñar hacia dentro y
también hacia afuera,
descifrar el tatuaje de la noche y mirar cara a cara
al mediodía y arrancarle su máscara,
bañarse en luz solar y comer los frutos
nocturnos, deletrear la escritura del astro y la del río,
recordar lo que
dicen la sangre y la marea, la tierra y el cuerpo, volver al punto de partida,
ni adentro ni afuera, ni arriba ni abajo, al cruce de caminos, adonde
empiezan los caminos,
porque la luz canta con un rumor de agua, con un rumor
de follaje canta el agua
y el alba está cargada de frutos, el día y la noche
reconciliados fluyen como un río manso,
el día y la noche se acarician
largamente como un hombre y una mujer enamorados,
como un solo río
interminable bajo arcos de siglos fluyen las estaciones y los hombres,
hacia
allá, al centro vivo del origen, más allá de fin y comienzo.
POEMAS DE OCTAVIO PAZ
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_Transmutación
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Estoy sencilla como la claridad...
Nada me
dice tanto como tu nombre
repetido de montaña a montaña
por un eco sin
tiempo que comienza en mi amor
y rueda hasta el infinito...
¡Tú...!
Casi paloma erguida
sobre un mundo de alas
que has creado en mi
espíritu.
Tú lo dominas todo para mi claridad.
Y soy simple destello
en albas fijas
amándote...
Ningún viento agitado seduce mi reposo
de ternuras naciendo y apretándose
entre tu mano
y mi sollozo.
Una afluencia de ríos por nacer, y golondrinas mudas,
se estrecha
contra mí
allí donde tu alma me dice al corazón
la palabra más leve.
Mis pies van despegados de rastros amarillos
y escalan techos
infatigados de mariposas
donde el sol, sin saberlo, se ha visto una mañana,
deslumbrante...
Para amarte
me he desgarrado el mundo de los
hombros,
y he quedado desierta en mar y estrella,
sencilla
como la
claridad.
Aquí no hay geografía para manos ni espíritu.
Estoy sobre
el silencio y en el silencio mismo
de una transmutación
donde nada es
orilla...
POEMAS DE JULIA DE BURGOS
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_Del infante difunto
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La llamada de mi padre, alta como un penacho de
plumas
y al tacto como la pringamosa de aquellos baños. ¿Recuerdas?
Las
aguas ferrosas que calentaban tu cuerpo tenían colores,
de serpiente plana, y
la tierra se había descosido en sus
espacios, y llevábamos nuestra infancia
como un estandarte
sin sombras, entre paraísos de yeso, y ángeles
larvados
y la tía apócrifa. De ella digo, ¿qué digo?, que en sus
ojos
ardían mis espadas de estaño y que se había fugado
cuando las
hogueras carcomían la noche de San Juan.
Se me había advertido, se me había
repetido: “Octavio, Octavio,
una gran ola salió del río cuando tú nacías. Nos
salvamos
porque las campanas sonaron a muerto y la familia
había cavilado
toda esa madrugada. Trepamos a los cerros
y durante todo un día vimos morir
al pueblo. El Huascarán
nos miraba y entonces fue que sentimos esa
blancura
imperdonable”.
(Nosotros tres habíamos enterrado
ceremoniosamente,
en un rincón del patio, bajo la gotera, al canario muerto
entre
las trenzas de mi hermana. Las campanas del ángelus nos
doblaban las
rodillas
y de la muerte sabíamos que era una bella palabra.
Sí, porque
mirábamos a los púlpitos de arcilla achacosa
en donde dormitaban ángeles
bonachones, y nosotros sabíamos
llevar el domingo en los hombros, como una
prenda nueva.)
No volverás a aquello, ni hallarás ese patio cuadrado
con
una fecha dibujada en piedras negras. Los países se encogen
como esa tía
abuela que olía a alcanfor,
y los hierros de las capitales inundan esos
claros espacios
donde tu corazón anclaba, como un canto rodado. No
sentirás
los pasos de tu padre midiendo las estancias donde los
retratos
negreaban, como párpados muertos. No volverás
recuerdas
ahora?
ahora recuerdas? “Júrame que no dirás
a nadie que esa
lechecita
que tienen los grandes entra
al estómago, y después dicen
que
nace el hijo. Como a la Asunción,
te acuerdas de su barriga. No lo
digas
a nadie”. Y nosotros espiábamos, porque en el pórtico de
esa
casa
que olía a jazmines, las hermanas Cárdenas besaban,
y se
hacían besar por los soldados.
Entonces los sudores repentinos desleían las
sábanas de lino,
y yo había creído en los cuentos de la india
desdentada
que vendía yerbas contra el mal de ojos, y cuando vi
esa mano
huesuda en el terrado, bajo ese cielo rojo,
ella rió y lloró, cubriéndome de
besos.
Oh, los sueños, los sueños que tomaban la forma de cestos de
mimbre
donde un niño dios nadaba entre dos aguas! Yo no conocía
el
mar
y todo era sólido al tacto, como aquella familia
que se había
procreado entre cerros y estrellas, en tiempos tan
lejanos
como la lengua
que hablaban los sirvientes. Pedro Granados
me cargaba conmovido. Sus más
jóvenes hijos eran muertos
en un aluvión de piedra y lodo, y yo había
oído
que en ciertos días perdía la memoria. Oh, y la
hermosa
caligrafía
de tu madre, y sus manos que dibujaban catedrales de
barro
cocido,
y los prohibidos baúles de cuero, donde los libros se
agitaban
como peces asustados!
De qué se llora, dí de qué se
llora
cuando se tiene padres sólidos, y la saliva invade la boca,
y se ha
recibido una vieja cuchara de plata,
y se pasea, a la luz de la luna, por un
bosque de cedros
conteniendo las ganas de orinar. De qué se llora
entonces
cuando en las tardes de yodo hemos prendido velas
a los santos
patronos, cuando nada ha caído, salvo, tal vez,
el nido de ese pájaro en un
charco. De qué se llora
cuando los días se cierran como un aro y el
mundo
es una palabra que salta y produce escozor en nuestras
lenguas?...
Recuerdas, exiliado por tu brutal sonambulismo, recuerdas
las
alcantarillas de tu ciudad que nutrieron al río de oro,
recuerdas el
abrevadero, junto a la alameda de los muertos
marcada con enormes piedras
blancas como el llanto de un dios,
donde se encontraban los talismanes y los
palos torcidos
que inundaban de majestad tu frente?
(Seres, nombres de
seres.
Deslumbramiento de monos habladores bajo el cielo
feriado./
Tambores
de piel de chivo alejando cosas y cosas de
bronce
hacia las capitales escarlata, mientras mi madre, partícipe de
mi
sueño, aguardaba por unas bellas frutas que yo había visto
en el
mercado, al fondo, junto a las ollas pintadas.)
De este destino diré hoy que
lo ví crecer
como el arco de yeso de la casa, cuando mi sombra huía
como
una llama muerta. Y del llanto que pendió
de los dedos monótonos, digo que
puede ser ternísimo
cuando se tiene una espada de lata
y las estrellas
llegan a abrevar sus distancias
en la mirada parda.
Porque yo
recuerdo
que tuve todo eso, y que vi reposar a un burro blanco
en el sol
de Enero y que oí comentar a los mayores
las noticias de cierta lejana
guerra. Y el movimiento del caballo
y ese rey perezoso me retuvieron horas y
horas
en el perfume de la media mañana, bajo el sol de Enero,
esperando la
brillante jugada de mi padre.
POEMAS DE RODOLFO HINOSTROZA
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_Lo que jamás diría Simbad
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y eran tantas las rocas que luego
de tocar
este sol y otros desconocidos
aprendí a ver
pero perdí cada
pupila
y había tanto mar en mi pecho
una ola era distinta a la
altura
entré decidido al oro de los peces
buscando hablar con dios y casi
lo logro
en las tardes de paz cuando la espuma se tiende
en las olas
pequeñas que nunca asustan
en el cangrejo casi morado que huye
de los pies
de las olas pequeñas
salgo a respirar con mis algas
y miro una ciudad
desierta
salgo en la voz espumosa del cangrejo
a ver si me salva ver
vivir
porque aprendí que la vida era sólo
un alga adormecida dentro de
mí
nunca había quien cambiaba un latido
por palabras y
entusiasmo
lo oía de lejos
ahogado y
fosforescente
violeta
metido en los huesos de la costa
que sostenían
una penumbra llamada país
abría mis ojos a la espuma
escuchaba cantos
maldiciones
la luz del horizonte me avisaba
la hora de regresar al
abismo
yo inventé el pájaro de grandes garras
yo puse
en mi espalda las cuevas del oro
yo me cambiaba el nombre para que me
besaran
en mi camino dije
que ninguna otra roca podría abrirse
y
abrí rocas diversas de refugio
yo soy simbad el agua que destella
en
las olas de marzo haciéndote el loco
yo soy simbad la sombra del
cangrejo
que visita los bordes de la noche
no tengo más oro que el
sueño
nunca he sabido qué es un rubí
ni un diamante ni la vida
esa
ciudad murió la asesinaron
porque buscaban o prometieron como yo
que el
mar era posible.
POEMAS DE RAMON FERNANDEZ -LARREA
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