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Ya me curé de la literatura.
Estas cosas no
hay cómo contarlas.
Estoy piojoso y eso es lo de menos.
De nada sirven las
palabras.
Está haciendo frío
por unas razones muy sencillas
que no
recuerdo ahora.
Tal vez porque es invierno.
Unos libros forrados
que
hallarás en mi casa
explican con lucidez indiscutible
la razón de las
temperaturas.
Cuando me escribas, dime
por qué hay calor y frío.
¡Fuera
horroroso
morirme en la ignorancia!
Las luces Verey son
lo más bello
del mundo.
La No Man’s Land parece
un país encantado.
He visto mi
propia sombra
alargarse al infinito.
Y me han brotado mil
sombras
rápidas de los pies.
Y se han ido estirando
más veloces que un
sueño;
y después han corrido
de nuevo a mis zapatos.
Todavía les
tengo
más temor a las sombras que a las balas.
Aunque son un
encanto
las luces: verdes, blancas,
azules, amarillas
Me he diluido en
sombras
y me he ido corriendo
a más allá del mundo.
Me han parecido
música
las luces. Me he sentido
el Prometeo de Scriabin.
Después me ha
dado espanto.
Unos libros forrados
que hallarás en mi casa
explican con
lucidez indiscutible
el por qué de los miedos.
Cuando me escribas,
dime
cómo se es valiente.
¡Fuera horroroso
morirme en la
ignorancia!
POEMAS DE SALOMON DE LA SELVA
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